Resan till nästa värld: berättelser om människor som upplevt klinisk död. Vladimir Kunin - resa till nästa värld Resa till nästa värld

Fazliddin Muhammadiev

Resa till nästa värld, eller Sagan om den stora Hajj

På en turboprop-luftjätte är vi på väg på pilgrimsfärd.

Vi är arton. Sjutton prästerskap - mullor, imamer, mudarris, khatibs, mutawallis och den artonde - jag, din ödmjuka tjänare, en allmänläkare, som ordspråket säger, en död bland de döda.

Varje år, på högtiden Eid al-Fitr, lämnar en grupp muslimer Sovjetunionen från Sovjetunionen till Mecka och Medina för att bli renade från synder i profetens hemland, vinna sawab och återvända med den höga rangen av aji.

Pilgrimer åtföljs vanligtvis av en läkare som övervakar deras hälsa, men den här gången, som en takläggare som täcker någon annans tak medan hans eget läcker, blev han sjuk, och äran att följa med våra framstående muslimer till profetens land föll på mig. Våra medresenärer var kinesiska cirkusartister som flög på turné till Sudan, många utlänningar, bland vilka var sudaneser, såväl som sovjetiska specialister på väg till Kairo.

IL-18 lyfte från Sheremetyevo-flygfältet sent på natten och nådde snart en höjd av tio tusen meter. Genom fönstren kan man bara se den svarta himlen prickad med stjärnor. Bredvid mig sitter en mutawalli från Bashkiria, Israfil.

Under de fem dagar som framtida hajis tillbringade i Moskva i väntan på sitt flyg, kom Israfil och jag nära varandra.

- Vad heter du, doktor? – frågade han första dagen.

"Kurban," svarade jag.

- Kurban... Kurban... De gav dig ett bra namn. Semestern till ära. Lätt att komma ihåg. Och jag heter Israfil.

"Det är också ett känt namn," svarade jag artigt. - För att hedra den mest ärevördiga ärkeängeln Israfil, som en vacker morgon kommer att väcka alla Guds tjänare med en trumpetröst och förkunna början av domedagen.

Mutawalli nickade och log.

"Det visar sig att det himmelska kontoret också är överbemannat", tänkte jag. "Den mest ärevördiga ärkeängeln har vandrat omkring sysslolös i miljontals år för att en gång spränga sin karnai på dagen för den sista domen."

Mäktiga motorer brummar monotont. De vänliga flygvärdinnorna, efter att ha avslutat sin verksamhet, gick till vila. Lamporna är släckta. Salongen är i skymning.

Passagerare slumrar lugnt i sina platser. Chefen för vår grupp, tillsammans med översättaren, befinner sig i en annan salong, vilket anses vara bekvämare. Jag kommer att säga, utan att överdriva, att jag flög på IL-18 och TU-104 minst hundra gånger, men på inhemska flygbolag var sätena inte uppdelade i bästa och sämsta. Endast kvinnor med barn och sjuka fick bekvämare sittplatser. Och nu, trots att vi flyger på vårt sovjetiska plan, är kabinerna indelade i första och andra klass. Första klass kostar förstås mer. Motorvrålet är mindre hörbart där och dess passagerare har rätt att ta med sig tyngre resväskor än vi andraklassare. Det är inget du kan göra. Flygningen är främmande, och detta är tydligen en eftergift till utländska traditioner.

Motorerna brummar och brummar. Passagerare som lutar tillbaka sina säten och sover. Israfil kikar in i mörkret utombordare ett tag, men somnar snart också. Jag har en dålig natur - jag kan inte sova i luften, även om det dödar mig. Det är bra att flygplan började flyga snabbt. För ungefär sju eller åtta år sedan tog ett flyg från Dushanbe till Moskva ungefär två dagar, inklusive täta landningar för tankning och besättningsbyten. När du anländer till Moskva, din ödmjuka tjänare, istället för att genast gå igång, besöka vänner som hans själ längtade efter, eller helt enkelt vandra genom sina favoritgator och torg, hopkrupen i ett hotellrum för att fräscha upp sitt huvud, matt av sömnlöshet.

Nåväl, nu är det till det bättre. Jag har till uppgift att övervaka hälsan hos mina följeslagare. Visserligen genomgick de en grundlig medicinsk undersökning, de vaccinerades mot alla epidemier - smittkoppor, kolera, pest, tropisk malaria, som fortfarande ibland bryter ut utomlands, men ändå måste de vara på alerten.

Det har länge varit känt att varje anhängare av Muhammed drömmer om att se heliga platser med egna ögon minst en gång under sitt jordeliv, och den som på grund av ohälsa eller utmattning ger upp andan på tröskeln till Guds tempel är vördad som en Guds tjänare speciellt märkt av Allah och nästan inte ett helgon.

Tänk om, tänkte jag på den tiden, när jag ännu inte träffat mina framtida följeslagare, en av dem lurade läkarna runt fingret och man kan leva ett hälsosamt liv utan att vara frisk och klarat en läkarundersökning?! Händer det inte i vår praxis att vi sätter vårt högt respekterade sigill på ett sjukskrivningsbevis eller på en biljett till ett sanatorium för människor som med ett slag i näven kan förvandla ett stenberg till sand?!

Två rader före mig sov den ärevördiga mullahn Nariman, visslade och gurglade, och ekade motorernas dån. Om jag vore en läkare i staden där denna ärevördiga tjänare till Allah bor, skulle jag inte låta honom komma inom skottlossning, inte bara från Saudiarabien, utan också från en vanlig turistresa till mitt hemland. Mullah Narimans hjärta liknar en övermogen tomat - rör vid den med lillfingrets spets, och... Det finns ingen anledning att förklara vad som kommer att hända härnäst.

I Moskva bodde vi alla på ett hotell inte långt från VDNKh, på höger sida om Mira Avenue. På den andra dagen, efter att ha känt igen varandra på deras skägg, turbaner och dräkter och efter att ha blivit bekanta, samlades sju eller åtta framtida hajis i någons rum för att prata om de krämpor som var och en av dem lidit...

Genom att dra fördel av detta började din ödmjuka tjänare utföra sina plikter - han bestämde hälsotillståndet för sina avgifter genom deras utseende, skrev ner första intryck i en anteckningsbok, såväl som namn, åldrar och kort information om möjliga åkommor hos varje.

Plötsligt sprang vaktmästaren in och frågade andfådd av spänning:

- Var är doktorn? Din vän mår dåligt... Han är där i rummet, stackars...

Samma Mullah Nariman låg utsträckt på sängen i ett halvmedvetet tillstånd. Hans svaga hjärta fladdrade som hjärtat av en duva. Jag beordrade pilgrimerna som kom springande efter mig att öppna fönstren på vid gavel. En av dem, en yngre, sprang medan jag undersökte patienten och tog med mig en resväska med mina medicinska förnödenheter. En halvtimme efter injektionen återvände Mullah Narimans själ till hans kropp och när han satt upp i sängen började han hålla ett tal.

”Kära herrar”, förhärligade den mest respektabla mullah att säga. Han tittade på oss i flera sekunder och undrade om det var möjligt att tala i samma anda, och när han till slut bestämde sig för att det var möjligt fortsatte han: "Mine herrar, av glädje vet jag inte vad jag ska säga." Nej, bry dig inte, jag vet inte. Min ande steg upp till sjunde himlen vid åsynen av mina följeslagare på denna heliga resa. Guds tjänare är otaliga, men en sådan ära tillfaller inte alla. Nej, bry dig inte, alla fattar inte.

Jag blev chockad. Tänker den här mannen med ett så svagt hjärta på allvar göra en svår och tröttsam resa?!

”Herr doktor”, vände han sig mot mig och läste förvirringen i mitt ansikte, ”du borde veta att jag kommer från en andlig familj, från en familj av sanna Khojas, det vill säga sjuttio generationer av mina förfäder var Khojas.” Tro mitt ord, Nariman är stark som en häst och frisk som en tjur! Nej, bry dig inte som en tjur!

Jag ville protestera mot att tilltala mig med ordet "mästare", men mullans sätt att uttrycka sig förbluffade mig så att jag glömde min avsikt.

Den dagen berättades kort för de blivande pilgrimerna om Förenade Araberepubliken, Republiken Sudan och Saudiarabien dit vi var på väg, och under samtalet gjorde de det klart att alla som reser utomlands, inklusive representanter för prästerskapet som pilgrimsfärdar , måste glömma att de är medborgare i Sovjetunionen och beter sig värdigt denna titel.

Jag ansåg det nödvändigt att rapportera om Mullah Narimans hälsotillstånd och uttryckte förvåning över att en så sjuk man fick göra en så svår resa. Kori-aka, ledaren för vår grupp, stödde mig och föreslog att medan det fortfarande fanns tid, undersökte läkarna i Moskva den mest ärevördiga mullan och uttryckte sin åsikt. Men så förkunnade mullan, som hoppade upp från sin plats och skakade med sina långa armar i luften och rullade sina enorma ögon åt alla håll, passionerat att han kommer från den äldsta och mest berömda familjen, att sjuttio generationer av hans förfäder är Khojas och att Mullah Nariman inte bara kan göra en resa till de namngivna länderna, utan också åka runt i världen hundra gånger. Och den som vill lägga sig i hans höga tankar och ädla avsikter, låt honom inte se en enda mer eller mindre god dag och uppleva ohörd plåga i denna och nästa värld och för evigt och alltid. Nej, nej, bry dig inte, han avslutade sitt tal, okänd plåga...

... Någon rörde mig på axeln och avbröt mina tankar.

- Dokhtur-jan, låt oss tända en cigarett.

Den här tjocke mannen, Urok-aka, khatib i moskén i staden M. har delat mina cigaretter med mig i fem dagar nu.

En dag köpte jag ett par tårtor på ett konditori nära jobbet. En för mig själv, den andra för min man Grisha. Men jag kunde inte motstå och slukade dem båda på vägen hem. som jag betalade för. På natten gjorde jag fruktansvärt ont i magen och jag började känna mig illamående. "Jag har blivit förgiftad", tänkte jag. "Inte konstigt att grädden verkade sur."

Det fanns inget att göra - jag gick för att tvätta magen. Jag drack två liter vatten, kramade om toaletten i mer än en timme, men istället för lättnad mådde jag ännu sämre. "Du måste ligga i ett varmt bad," rådde min man. "De säger att det hjälper." Min man är fantastisk! Med honom är det 100% enkelt och gratis.

Inte tidigare sagt än gjort. Jag låg i varmt vatten i en halvtimme, och jag kände: det var inte alls bra, det var outhärdligt. Hon ringde Gregory och frågade:

- Grisha, ring en ambulans, annars lever jag inte förrän på morgonen.

Min man föll ner på knä och strök min hand:

Katyukh, dö inte! Jag klarar mig inte utan dig! Och jag har redan cirklar framför ögonen.

"Det är det", viskar jag, "Grishenka... Förlåt mig, hejdå, jag väntar på dig i nästa värld!"

Det var förgäves att säga hejdå. Ambulansen lyckades leverera mig levande till sjukhuset. Och direkt till operationssalen. Kirurger, sjuksköterskor – alla springer runt och bråkar. "Nej, änglarna väntar", tänker jag. "Nu är jag i goda händer..."

Innan jag hann tänka efter hörde jag narkosläkaren säga: ”Doktor, vi har problem. Hennes puls saktar ner." Jag blev rädd, öppnade ögonen och av någon anledning såg jag kirurgens rygg istället för ett ansikte. Hon tittade ut bakom sig. Kära mor! Så här ligger jag på operationsbordet! Endast med en mask i ansiktet. Samtidigt befaller läkaren: "Få inte panik, vi återupplivar dig. Förbered defibrillatorn."

När jag insåg vad de skulle göra med mig, ville jag skrika: "Gör inte!", men jag drogs plötsligt ner och började dras in i någon form av tratt. hoppsan! — och befann sig i beckmörker. Sedan dök en suddig fläck upp nedan...

"Helvete! - Jag bestämde. - Finns det verkligen där? Jag ville skrika "Hjälp!", men av någon anledning insåg jag att jag inte var i fara, och jag kände en extraordinär lätthet. Jag slappnade av, jag flög in i ljuset... Till slut saktade flyget av, och jag verkade vara omsluten av värme. Jag lugnade ner mig och hörde någon tyst ropa: "Katya... Katyusha..." Hon såg sig omkring: en kvinna stod, helt i vitt. Jag tittade närmare och ropade:

- Moster Luda, är det du?!

"Jag, systerdotter," log den bortgångne mostern som svar. Och hennes ansikte är snällt, snällt och till och med lyser. "Var inte rädd", säger han, "du är en slumpmässig gäst här." Din tid har inte kommit, nu ska du gå tillbaka.

- Tillbaka? - Jag frågade. Och själv har hon tårar i ögonen.

- Självklart älskling. Men det är dags för min Yegorushka

att packa. - Farbror Jegor? Varför?

– Hans tid har kommit. Det är inget fel med det. Jag vet säkert: han kommer hit, till mig. Och vi kommer aldrig att skiljas från honom igen.

"Wow," vrålade jag. "Och idag skrattade jag till Grishka att jag väntade på honom i nästa värld!"

"Jag hade bråttom", flinade min moster. – Du och Grisha har fortfarande tid att leva och föda barn. Ni kommer att ha två av dem, pojkar. Gå nu tillbaka och se dig inte tillbaka. Lovar du?

"Jag lovar..." svarade jag och kände plötsligt en skarp smärta.

Hon öppnade ögonen. Jag ligger i en sjukhussäng, bredvid mig står en sjuksköterska. Talar:

- Nåväl, Katerina! Detta är nödvändigt, det skrämde folk så mycket!

- Hur? - kväkade hon.

- Som vad? Du var kliniskt död. De pumpade knappt ut det!

— Från förgiftning?

- Vilken typ av förgiftning?! Bilagan sprack! Peritonit började.

- Skräck! Var är min man?

– Han sover i lobbyn.

"Det är synd att han sover", tänkte jag. – Jag har sådana nyheter! Om jag säger det här, kommer han inte att tro det!"

Och jag trodde inte på det. Varken om tanten eller om hennes förutsägelser. Och en vecka senare dog farbror Yegor. Från en hjärtattack. Sedan hade jag en dröm som min moster och farbror kramades under ett blommande äppelträd. Varför?

Vladimir Kunin

Resan till nästa värld

Allt började, gud vet när...

I de underbara sovjetiska tiderna som för alltid kommer att finnas kvar i Rysslands historia, när, som ett resultat av ett omtänksamt och klokt beslut av partiet och regeringen i hela vårt stora hemland - "... från de södra bergen till de norra haven... .” - köerna för vodka översteg i längd de berömda mausoleumköerna i Moskva, ringlade sig som en dyster jätteanakonda över Röda torget - från ingången till graven för ledaren för världsproletariatet och vidare, längs Kremlmuren, ända fram till mitten av Alexanderträdgården. Och redan där försvann svansen av denna falskt sorgsna provinsreptil i snåren av ekskogarna nära Kreml och den tidens oförstörbara polisstyrkor...

* * *

Under detta epokgörande år för hela landet satt filmmanusförfattaren Sergei Aleksandrovich Martov fyrtio kilometer från Leningrad, vid Finska vikens stränder, i byn Repino, bland sand och tallar, orädda ekorrar och försiktiga igelkottar, vid slutet av en gata med det gamla namnet - Novaya, i House of Creativity Union of Cinematographers of the USSR.

Han satt på andra våningen i sitt permanenta rum nummer trettiotvå och förberedde nästa tillägg till sitt nästa manus.

Sergei Alexandrovich var en erfaren person i detta hantverk.

Vid tidpunkten för beslutet om tvångsinförandet av en nykter livsstil i sovjetfolkets medvetande hade redan ett dussin och ett halvt stora långfilmer och ett trettiotal korta dokumentärer gjorts baserade på Sergei Alexandrovichs manus.

Alla dessa manus, såväl som två böcker och en pjäs (baserad på hans eget filmmanus) komponerades och skrevs av Martov i Repino, här i kammaren, i dess trettioandra nummer. Han kom hit varje år och satt här oavbrutet i fem månader. Och ännu mer.

Martov skrev bara ett manus i Bolsjevo, kreativitetens hus nära Moskva. Leningradsko-Repinsky var under renovering det året. I Bolshevo saknade Martov Repino, och hans arbete där var hårt, tråkigt och klumpigt...

Bilden i detta scenario visade sig vara mer än medioker. Den gemensamma trösten för varje dramatiker, att, de säger, "i början fanns det ett ord ..." och detta "ord" helt enkelt mediokert lästes av produktionsledaren, skyddade honom inte från de förolämpningar och förnedringar som Martov medför. lindade sig upp till brädden. Detta kunde han göra utmärkt.

Efter att filmen hade släppts läste Martov på något sätt det där manuset till hans nära Moskva igen och insåg att skriften var något svag.

"I fångenskap förökar jag mig inte," tänkte Martov då. "Jag kommer inte att sticka ut näsan från Repino igen!" Och sedan dess, även för Mosfilm, skrev han manus endast i Leningrads kreativitetshus. I Repino.

På sommaren matade han sin välbekanta modiga ekorre Frosya, som oförskämt hoppade upp på sin balkong från en närliggande trädgren och slukade den direkt ur händerna på honom, och på vintern, till sin olycka, lockade han till sig ett gäng fräcka och tjuvaktiga bröst. . Bröstarna brydde sig inte riktigt om ljudet från skrivmaskinen, de var inte rädda för ett dugg, de flög genom det öppna fönstret in i rummet, pickade på allt som var ätbart, petade och slet sönder cigaretter och bajsade ibland. på manuskriptet, inte alls generad över dess författares närvaro.

Martov var fyrtiosju. En gång i tiden gifte han sig med Yulenka Kosich, en ung ballerina från Maly Opera Theatre. Och några år senare, på en filmexpedition i Altai, där en film baserad på hans manus spelades in, inledde han en galen affär med en polsk skådespelerska och när han återvände till Leningrad, erkände han allt för sin fru.

"Det kommer att vara ärligare," sa Martov då och beundrade sin egen anständighet. - Naturligtvis lämnar jag lägenheten till dig, men bilen... Har du något emot det?

Tja vad pratar du om! - Yulenka snyftade.

Vi pratade om den senaste modellen av de fyrtiotre hästkrafterna "Zaporozhets", som vid den tiden i fattiga filmkretsar hade status som dagens, ärligt talat, inte den dyraste "Mercedes".

Skilsmässan ägde rum tyst och elegant, utan ömsesidiga anspråk och egendomstvister, med oförställd sympati från hela sammansättningen av folkdomstolen i Vyborg-distriktet i Leningrad.

Ett par veckor senare åkte Yulenka med teatern på turné till Frankrike och stannade där. Evigt.

Martovs brinnande romans med den polska skådespelerskan torkade på något sätt av sig själv och löstes försiktigt upp i vardagens liv. Dessutom, omedelbart efter Yulenkas flykt, var det ett kategoriskt förbud från de "behöriga myndigheterna" mot utlandsresor av exmaken till den tidigare konstnären från Maly Theatre Yu.I. Kosich. - en respekterad medlem av Union of Cinematographers och Union of Writers of the USSR, pristagare av State Prize, filmdramatikern S.A. Martov.

Tre år senare, genom de titaniska ansträngningarna från två kreativa fackföreningar, hävdes detta förbud från Martov, och Sergei Alexandrovich började återigen resa till alla möjliga främmande länder, men från och med då, och i framtiden, upplevde han aldrig ens det minsta önskan att på något sätt förändra sin personliga existens. Om jag inte bytte Zaporozhets mot en Zhiguli av den tredje modellen. Och efter ett par år bytte han till "nio". Det är alla förändringar.

Då och då dök det upp olika unga damer av studentstorlek runt honom, och då var det viktigaste för Martov att se till att dessa tjejer nådde normal pubertet - "vanlig" ålder, och inte den kriminella valpåldern. Eftersom den snabba accelerationen under de senaste två decennierna av förra seklet kunde vilseleda även en mycket erfaren vandrare...

* * *

Så vår första karaktär från den avlägsna tiden presenteras - den fyrtiosju år gamla, barnlösa, singel och ganska framgångsrika filmdramatikern Sergei Aleksandrovich Martov.

Allt är enligt vetenskapen. Samtidigt med introduktionen av karaktären i den inledande delen av denna berättelse...

Åtgärdstiden anges också. Den tidens era: ett oförglömligt suveränt dekret om farorna med berusning, som omedelbart gav det sovjetiska folket ett grandiost språng i välstånd på grund av en kraftig ökning av produktionen av fusel moonshine i alla regioner i vårt stora hemland. Nu var alla lager i det sovjetiska samhället lyckligt engagerade i dess produktion - från evigt berusade stokers i förorts pannhus till måttligt drickande aktiva medlemmar av Vetenskapsakademien. Dessutom producerade akademikerna månsken av mycket högre kvalitet än stokarna gjorde...

Enligt samma orubbliga kanoner av plottning, är platsen för början av denna berättelse också namngiven - den tidigare finska semesterorten Kuokkala, sedan 1939 omdöpt till den sovjetiska byn Repino. Novaya Street, 2, House of Creativity i Leningrad-grenen av Union of Cinematographers of the USSR, andra våningen, i slutet av korridoren, rum nr 32...

Döden är alltid skrämmande, för den betyder att slutet har kommit. Men hur är det med de människor som har sett den andra sidan med egna ögon? Kliniskt sett var de döda under olika lång tid, oavsett om det var några sekunder eller fem minuter. De såg andra sidan. För vissa var det lycka, för andra var det skräck.

1. Fridfull tystnad

Vissa människor tenderar att uppleva otrolig frid och lugn under nära-döden-upplevelser, medan andra upplever värsta tänkbara smärta. Den här historien handlar om en ung man vars lårbensartär av misstag skadades på jobbet. Han minns att blodet rann och inte slutade, och efter en tid kom mörkret. Men detta mörker skrämde inte killen, utan gav istället lugn och frid, eftersom såret slutade göra ont, och allt blev bra precis tills han återvände till verkligheten. Den unge mannen upplevde galen smärta, som satt kvar med honom länge, men han mindes mörkret och lugnet som rådde i den för resten av hans liv.

2. Livet efter döden är bara tomhet

Det svarta tomrummet är det som orsakar människor mest oro. Många människor tror att livet efter detta inkluderar lycka i himlen, och detta är naturligtvis ett mycket rosa antagande. Men livet efter detta kan vara tråkigt. Tänk om det är absolut ingenting? Det är just denna typ av tomhet som en man berättar om, som tillfogades 32 knivhugg innan han lämnades för död. Det är utan tvekan ett mirakel att han överhuvudtaget överlevde detta. Men innan han kunde fortsätta sitt liv fick han utstå tre dagar i ett kolossalt tomrum. Det var ett fullständigt vakuum där hans medvetande "flöt". Det fanns ingen smärta och rädsla, det fanns ingenting. Så här beskrev han sin upplevelse i koma.

3. Helvetet är en oändlig sal av speglar

Helvetet kan föreställas i olika varianter: lågor, tortyr, planlöst vandring, kittel, demoner och så vidare. Men mannen som dog på operationsbordet hade en helt annan syn. Den här mannen genomgick en öppen hjärtoperation där hans hjärta slutade slå. Naturligtvis började läkarna genast återuppliva patienten, men medan återupplivningsinsatserna fortsatte upplevde mannen något fruktansvärt. Senare sa han att han hade varit i ett riktigt helvete. Det fanns ingen låga, djävul eller tortyr, men det fanns en enorm sal med speglar. Han försökte gå igenom dem och hitta en väg ut, men han kunde inte hitta den. Speglarna var oändliga.

4. Skyddsängel

Olyckor händer när du minst anar det. Mannen i fråga var med om en fruktansvärd olycka. Han hade kraschat med sin motorcykel och låg och blödde på vägbanan. När hans krafter praktiskt taget lämnade honom såg han en kvinna klädd helt i vitt komma fram till honom, knäböja och börja lugna honom. Kvinnan sa att allt skulle bli bra och att han inte behövde vara rädd. Motorcyklisten räddades till slut av ambulanspersonal. När han vaknade på sjukhuset började han genast fråga efter denna kvinna, men ambulanspersonalen som kom till platsen sa att det inte fanns någon kvinna bredvid honom och ambulansen tillkallades av två män som stannade nära platsen för olyckan.

5. Vandra runt på fältet

Enligt Bibeln är helvetet en plats där floder av svavel rasar, jorden brinner av evig eld och syndare skriker. Vissa människor som faktiskt har varit döda en tid hävdar att de har besökt sådana platser. En sådan person är Angie Fenimore, som påstår sig ha varit i sitt eget helvete.
Fenimore säger att hon först såg sitt liv blixtra framför hennes ögon. Hon flyttade sedan snabbt till ett mer dimmigt fält där det var mycket folk. En av dem sa till henne: "Du måste vara självmordsbenägen", men Angie svarade att hon inte ville prata med honom om detta ämne. Hon beskrev detta enorma fält som väldigt grått och trist. Det var fullt av människor som pratade för sig själva och bara vandrade runt. Många människor tänker inte på det faktum att vi i himlen kommer att behöva möta alla våra synder. Därför lever de ett inaktivt, upproriskt liv, utan att tänka särskilt på sina egna handlingar, utan att försöka förändra någonting, och, värst av allt, de hanterar inte bara sina egna liv, utan också andras.

Det är mycket möjligt att den ortodoxa dokumentärfilmen "Message from Heaven" kommer att hjälpa många att tänka om sina liv. Dess författare är Galina Tsareva, men "Message from Heaven" är bara ett utdrag ur regissörens fullängdsdokumentärverk "Mortal Memory".

Huvudpersonen i den här filmen är en kvinna som upplevde en klinisk död. Det är okänt vad vi kommer att möta i himlen, men den här kvinnan träffade sitt aborterade barn där och kommunicerade med honom. Vilket bevisar att döden efter en abort är lika hemsk som döden efter födseln, och ett barn i livmodern är en person som kan känna. Filmen "Meddelande från den andra världen" är tänkt att lära alla som lever att komma ihåg att varje handling måste besvaras i himlen, och att berätta för kvinnor att alla barn är en gåva från Gud, som inte ges till alla. Och att acceptera denna gåva innebär att visa din sanna tro, mod och visdom, eftersom kvinnor skapades inte för att döda, utan för att ge liv.