Mina anteckningsböcker -. gammal svamp

Vi hade en revolution i nittonhundrafem. Då var min vän i början av sin ungdom och slogs på barrikaderna i Presnya. Främlingar När de träffade honom kallade de honom bror.

"Säg mig, bror," kommer de att fråga honom, "var."

De kommer att namnge gatan, och "brodern" kommer att svara var denna gata är.

Kom först Världskrig ett tusen nio hundra och fjorton, och jag hör dem säga till honom:

- Fader, berätta för mig.

De började kalla honom inte bror, utan far.

Den Store har kommit Oktoberrevolutionen. Min kompis hade vitt silver hår i skägget och på huvudet. De som kände honom innan revolutionen träffades nu, tittade på hans vitsilverhår och sa:

- Vad, pappa, har du börjat sälja mjöl?

"Nej," svarade han, "i silver." Men det är inte det.

Hans verkliga jobb var att tjäna samhället, och han var också läkare och behandlade människor, och han var också mycket en snäll person och han hjälpte alla som vände sig till honom för att få råd i allt. Och så, arbetande från morgon till sent på kvällen, levde han i femton år under sovjetiskt styre.

Jag hör någon stoppa honom på gatan en dag:

– Farfar, farfar, berätta.

Och min vän, den gamle pojken som vi satt på samma bänk med i den gamla skolan, blev farfar.

Så tiden går, tiden bara flyger, du kommer inte att ha tid att se tillbaka.

Okej, jag fortsätter om min vän. Vår farfar blir vitare och vitare, och så anländer äntligen dagen för det stora firandet av vår seger över tyskarna. Och farfar, efter att ha fått ett hedersinbjudningskort till Röda torget, går under ett paraply och är inte rädd för regnet. Så vi går till Sverdlovtorget och ser där, bakom en kedja av poliser, runt hela torget, trupper - bra gjort att bra gjort. Fukten runt omkring är från regnet, men man ser på dem, hur de står sig, och det verkar som om vädret är väldigt bra.

Vi började presentera våra pass, och sedan, från ingenstans, planerade förmodligen någon busig pojke att smyga in i paraden på något sätt. Den här busiga mannen såg min gamla vän under ett paraply och sa till honom:

- Varför går du, gamla svamp?

Jag kände mig kränkt, jag erkänner, jag blev väldigt arg och tog den här pojken i kragen. Han slog sig loss, hoppade som en hare, tittade tillbaka medan han hoppade och sprang iväg.

Paraden på Röda torget fördrev tillfälligt både pojken och den "gamla svampen" från mitt minne. Men när jag kom hem och la mig för att vila, kom den "gamla svampen" till mig igen. Och jag sa detta till den osynlige busmakaren:

- Varför är en ung svamp bättre än en gammal? Den unge ber om en stekpanna, och den gamla sår framtidens sporer och lever för andra, nya svampar.

Och jag kom ihåg en russula i skogen, där jag ständigt samlar svamp. Det var mot hösten, när björk- och aspträd börjar strö gyllene och röda fläckar ner på de unga granarna.

Dagen var varm och till och med parkig, när svampar klättrar upp ur den fuktiga, varma jorden. En sådan dag händer det att du plockar ut allt, och snart kommer en annan svampplockare att följa dig och omedelbart, från just den platsen, samla igen: du tar den, och svampen fortsätter att klättra och klättra.

Så här var det nu, en svamp-, parkdag. Men den här gången hade jag ingen tur med svamp. Jag lade alla möjliga skräp i min korg: russula, röda mössor, boletussvamp, men det fanns bara två porcini-svampar. Om boletussvamp var riktiga svampar skulle jag, en gammal man, böja mig för en svart svamp! Men vad kan du göra Om det behövs, kommer du att böja dig för russula?

Det var väldigt parkigt och från mina bågar fattade allt inom mig eld och jag höll på att dricka.

Det finns bäckar i våra skogar, från bäckarna går tassarna bort, från tassarna finns urinfläckar eller till och med bara svettiga ställen. Jag var så törstig att jag förmodligen till och med skulle ha provat några blöta jordgubbar. Men bäcken var väldigt långt borta, och regnmolnet var ännu längre bort: benen skulle inte nå bäcken, händerna skulle inte räcka till för att nå molnet.

Och jag hör någonstans bakom en tät gran en grå fågel gnisslar:

- Drick, drick!

Det händer att innan regnet ber en grå fågel - en regnrock - om en drink:

- Drick, drick!

"Din dåre", sa jag, "så molnet kommer att lyssna på dig."

Jag tittade på himlen och var jag kunde förvänta mig regn: en klar himmel ovanför oss och ånga från marken, som i ett badhus.

Vad ska man göra här, vad ska man göra?

Och fågeln gnisslar också på sitt sätt:

- Drick, drick!

Jag skrattade för mig själv att det är vad jag är en gammal man, jag har levt så mycket, sett så mycket av allt i världen, lärt mig så mycket, och här är det bara en fågel, och vi har samma önskan.

"Låt mig", sa jag till mig själv, "låt mig titta på min kamrat."

Jag gick försiktigt framåt, tyst i den täta granskogen, lyfte en gren: ja, hej!

Genom det här skogsfönstret såg jag en glänta i skogen, mitt i den fanns två björkar, under björkarna fanns en stubbe och bredvid stubben i ett grönt lingon fanns en röd russula, så enorm, de gillar. som jag aldrig sett i hela mitt liv. Den var så gammal att dess kanter, som bara händer med russula, var ihoprullade.

Och på grund av detta var hela russula exakt som en stor djup tallrik, dessutom fylld med vatten.

Min själ blev gladare.

Plötsligt ser jag: en grå fågel flyger från en björk, sitter på kanten av en russula och med näsan - en bal! - i vatten. Och vrid upp huvudet så att droppen går ner i halsen.

- Drick, drick! - en annan fågel gnisslar till henne från björken.

Det låg ett löv på vattnet i en tallrik - liten, torr, gul. Fågeln kommer att picka, vattnet ska darra, och lövet kommer att bli vilda. Men jag ser allt från fönstret och är glad och har inte bråttom: hur mycket behöver fågeln, låt honom dricka, vi har nog!

En blev full och flög till björken. Den andra kom ner och satte sig också på kanten av russulan. Och den som blev full ligger ovanpå henne.

- Drick, drick!

Jag lämnade granskogen så tyst att fåglarna inte var särskilt rädda för mig utan bara flög från en björk till en annan.

Men de började gnissla inte lugnt, som förut, utan av oro, och jag förstod dem så mycket att jag var den enda som frågade.

-Kommer du att dricka?

En annan svarade:

- Han dricker inte!

Jag förstod att de pratade om mig och om en tallrik med skogsvatten, en önskade - "han kommer att dricka", den andra argumenterade - "han kommer inte att dricka".

- Jag ska dricka, jag ska dricka! – Jag sa till dem högt.

De gnisslade sin "drink-drink" ännu oftare.

Men det var inte så lätt för mig att dricka den här tallriken med skogsvatten.

Naturligtvis skulle man kunna göra det väldigt enkelt, som alla gör som inte förstår skogslivet och kommer till skogen bara för att ta något för sig själva. Med sin svampkniv skulle han försiktigt trimma russulan, plocka upp den, dricka vattnet och omedelbart krossa den onödiga mössan från en gammal svamp på ett träd.

Vilket vågat!

Och enligt mig är detta helt enkelt dumt. Tänk själv hur jag skulle kunna göra detta, om två fåglar drack sig fulla av en gammal svamp framför mina ögon, och du vet aldrig vem som har druckit utan mig, och nu ska jag själv, döende av törst, bli full, och efter mig regn igen, och igen kommer alla att börja dricka. Och då kommer fröna - sporer - att mogna i svampen, vinden kommer att plocka upp dem och sprida dem i skogen för framtiden.

Det finns tydligen inget att göra. Jag grymtade, grymtade, sjönk ner på mina gamla knän och la mig på mage. Av nödvändighet, säger jag, bugade jag mig för russula.

Och fåglarna! Fåglarna spelar sitt spel.

– Kommer han att dricka eller inte?

"Nej, kamrater", sa jag till dem, "tvista inte längre, nu har jag kommit dit och jag ska dricka."

Så det visade sig väl att när jag la mig på mage mötte mina uttorkade läppar svampens kalla läppar. Men bara för att ta en klunk ser jag framför mig, i en gyllene båt gjord av björklöv, på sitt tunna spindelnät, en spindel stiger ner i ett smidigt tefat. Antingen ville han simma, eller så behövde han bli full.

- Hur många av er är här, villiga! - Jag berättade för honom. - Ja, du.

Och i ett andetag drack han hela skogsbägaren till botten.

Anteckning

I samlingen "Green Noise" av den berömda ryska sovjetiska författaren M.M. Prishvin (1873–1954) inkluderade hans mest betydande verk, som berättade om möten med intressanta människor, om skönheten i den ryska naturen och djurvärlden i vårt land.

Mikhail Mikhailovich Prishvin

Mikhail Mikhailovich Prishvin

gammal svamp

Vi hade en revolution i nittonhundrafem. Då var min vän i början av sin ungdom och slogs på barrikaderna i Presnya. Främlingar som mötte honom kallade honom bror.

"Säg mig, bror," kommer de att fråga honom, "var."

De kommer att namnge gatan, och "brodern" kommer att svara var denna gata är.

Första världskriget kom nitton fjorton, och jag hörde folk säga till honom:

- Fader, berätta för mig.

De började kalla honom inte bror, utan far.

Den stora oktoberrevolutionen har anlänt. Min kompis hade vitt silver hår i skägget och på huvudet. De som kände honom innan revolutionen träffades nu, tittade på hans vitsilverhår och sa:

- Vad, pappa, har du börjat sälja mjöl?

"Nej," svarade han, "i silver." Men det är inte det.

Hans verkliga uppgift var att tjäna samhället, och han var också läkare och behandlade människor, och han var också en mycket snäll person och hjälpte alla som vände sig till honom för att få råd i allt. Och så, arbetande från morgon till sent på kvällen, levde han i femton år under sovjetiskt styre.

Jag hör någon stoppa honom på gatan en dag:

– Farfar, farfar, berätta.

Och min vän, den gamle pojken som vi satt på samma bänk med i den gamla skolan, blev farfar.

Så tiden går, tiden bara flyger, du kommer inte att ha tid att se tillbaka.

Okej, jag fortsätter om min vän. Vår farfar blir vitare och vitare, och så anländer äntligen dagen för det stora firandet av vår seger över tyskarna. Och farfar, efter att ha fått ett hedersinbjudningskort till Röda torget, går under ett paraply och är inte rädd för regnet. Så vi går till Sverdlovtorget och ser där, bakom en kedja av poliser, runt hela torget, trupper - bra gjort att bra gjort. Fukten runt omkring är från regnet, men man ser på dem, hur de står sig, och det verkar som om vädret är väldigt bra.

Vi började presentera våra pass, och sedan, från ingenstans, planerade förmodligen någon busig pojke att smyga in i paraden på något sätt. Den här busiga mannen såg min gamla vän under ett paraply och sa till honom:

- Varför går du, gamla svamp?

Jag kände mig kränkt, jag erkänner, jag blev väldigt arg och tog den här pojken i kragen. Han slog sig loss, hoppade som en hare, tittade tillbaka medan han hoppade och sprang iväg.

Paraden på Röda torget fördrev tillfälligt både pojken och den "gamla svampen" från mitt minne. Men när jag kom hem och la mig för att vila, kom den "gamla svampen" till mig igen. Och jag sa detta till den osynlige busmakaren:

- Varför är en ung svamp bättre än en gammal? Den unge ber om en stekpanna, och den gamla sår framtidens sporer och lever för andra, nya svampar.

Och jag kom ihåg en russula i skogen, där jag ständigt samlar svamp. Det var mot hösten, när björk- och aspträd börjar strö gyllene och röda fläckar ner på de unga granarna.

Dagen var varm och till och med parkig, när svampar klättrar upp ur den fuktiga, varma jorden. En sådan dag händer det att du plockar ut allt, och snart kommer en annan svampplockare att följa dig och omedelbart, från just den platsen, samla igen: du tar den, och svampen fortsätter att klättra och klättra.

Så här var det nu, en svamp-, parkdag. Men den här gången hade jag ingen tur med svamp. Jag lade alla möjliga skräp i min korg: russula, röda mössor, boletussvamp, men det fanns bara två porcini-svampar. Om boletussvamp var riktiga svampar skulle jag, en gammal man, böja mig för en svart svamp! Men vad kan du göra Om det behövs, kommer du att böja dig för russula?

Det var väldigt parkigt och från mina bågar fattade allt inom mig eld och jag höll på att dricka.

Det finns bäckar i våra skogar, från bäckarna går tassarna bort, från tassarna finns urinfläckar eller till och med bara svettiga ställen. Jag var så törstig att jag förmodligen till och med skulle ha provat några blöta jordgubbar. Men bäcken var väldigt långt borta, och regnmolnet var ännu längre bort: benen skulle inte nå bäcken, händerna skulle inte räcka till för att nå molnet.

Och jag hör någonstans bakom en tät gran en grå fågel gnisslar:

- Drick, drick!

Det händer att innan regnet ber en grå fågel - en regnrock - om en drink:

- Drick, drick!

"Din dåre", sa jag, "så molnet kommer att lyssna på dig."

Jag tittade på himlen och var jag kunde förvänta mig regn: en klar himmel ovanför oss och ånga från marken, som i ett badhus.

Vad ska man göra här, vad ska man göra?

Och fågeln gnisslar också på sitt sätt:

- Drick, drick!

Jag skrattade för mig själv att det är vad jag är en gammal man, jag har levt så mycket, sett så mycket av allt i världen, lärt mig så mycket, och här är det bara en fågel, och vi har samma önskan.

"Låt mig", sa jag till mig själv, "låt mig titta på min kamrat."

Jag gick försiktigt framåt, tyst i den täta granskogen, lyfte en gren: ja, hej!

Genom det här skogsfönstret såg jag en glänta i skogen, mitt i den fanns två björkar, under björkarna fanns en stubbe och bredvid stubben i ett grönt lingon fanns en röd russula, så enorm, de gillar. som jag aldrig sett i hela mitt liv. Den var så gammal att dess kanter, som bara händer med russula, var ihoprullade.

Och på grund av detta var hela russula exakt som en stor djup tallrik, dessutom fylld med vatten.

Min själ blev gladare.

Plötsligt ser jag: en grå fågel flyger från en björk, sitter på kanten av en russula och med näsan - en bal! - i vatten. Och vrid upp huvudet så att droppen går ner i halsen.

- Drick, drick! - en annan fågel gnisslar till henne från björken.

Det låg ett löv på vattnet i en tallrik - liten, torr, gul. Fågeln kommer att picka, vattnet ska darra, och lövet kommer att bli vilda. Men jag ser allt från fönstret och är glad och har inte bråttom: hur mycket behöver fågeln, låt honom dricka, vi har nog!

En blev full och flög till björken. Den andra kom ner och satte sig också på kanten av russulan. Och den som blev full ligger ovanpå henne.

- Drick, drick!

Jag lämnade granskogen så tyst att fåglarna inte var särskilt rädda för mig utan bara flög från en björk till en annan.

Men de började gnissla inte lugnt, som förut, utan av oro, och jag förstod dem så mycket att jag var den enda som frågade.

-Kommer du att dricka?

En annan svarade:

- Han dricker inte!

Jag förstod att de pratade om mig och om en tallrik med skogsvatten, en önskade - "han kommer att dricka", den andra argumenterade - "han kommer inte att dricka".

- Jag ska dricka, jag ska dricka! – Jag sa till dem högt.

De gnisslade sin "drink-drink" ännu oftare.

Men det var inte så lätt för mig att dricka den här tallriken med skogsvatten.

Naturligtvis skulle man kunna göra det väldigt enkelt, som alla gör som inte förstår skogslivet och kommer till skogen bara för att ta något för sig själva. Med sin svampkniv skulle han försiktigt trimma russulan, plocka upp den, dricka vattnet och omedelbart krossa den onödiga mössan från en gammal svamp på ett träd.

Vilket vågat!

Och enligt mig är detta helt enkelt dumt. Tänk själv hur jag skulle kunna göra detta, om två fåglar drack sig fulla av en gammal svamp framför mina ögon, och du vet aldrig vem som har druckit utan mig, och nu ska jag själv, döende av törst, bli full, och efter mig regn igen, och igen kommer alla att börja dricka. Och då kommer fröna - sporer - att mogna i svampen, vinden kommer att plocka upp dem och sprida dem i skogen för framtiden.

Det finns tydligen inget att göra. Jag grymtade, grymtade, sjönk ner på mina gamla knän och la mig på mage. Av nödvändighet, säger jag, bugade jag mig för russula.

Och fåglarna! Fåglarna spelar sitt spel.

– Kommer han att dricka eller inte?

"Nej, kamrater", sa jag till dem, "tvista inte längre, nu har jag kommit dit och jag ska dricka."

Så det visade sig väl att när jag la mig på mage mötte mina uttorkade läppar svampens kalla läppar. Men bara för att ta en klunk ser jag framför mig, i en gyllene båt gjord av björklöv, på sitt tunna spindelnät, en spindel stiger ner i ett smidigt tefat. Antingen ville han simma, eller så behövde han bli full.

- Hur många av er är här, villiga! - Jag berättade för honom. - Ja, du.

Och i ett andetag drack han hela skogsbägaren till botten.

Mikhail Mikhailovich Prishvin (1873-1954) - Rysk sovjetisk författare, författare till verk om naturen, jakthistorier och verk för barn.
Nästan alla Prishvins verk som publicerats under hans livstid ägnas åt beskrivningar av hans egna intryck från möten med naturen. Konstantin Paustovsky kallade honom "den ryska naturens sångare", Gorkij sa att Prishvin hade "den perfekta förmågan att ge en flexibel kombination enkla ord nästan fysisk förnimmelse av allt."

http://ru.wikipedia.org/wiki

"Gammal svamp"

Chit.N.Litvinov
inspelning 1978

Det var mot hösten, när björk- och aspträd börjar strö gyllene och röda fläckar ner på de unga granarna. Dagen var varm och till och med parkig, när svampar klättrar upp ur den fuktiga, varma jorden. En sådan dag händer det att du plockar ut allt, och snart kommer en annan svampplockare att följa dig och omedelbart, från just den platsen, samla igen: du tar den, och svampen fortsätter att klättra och klättra. Så här var det nu, en svamp-, parkdag. Men den här gången hade jag ingen tur med svamp. Jag lade alla möjliga skräp i min korg: russula, röda mössor, boletussvamp, men det fanns bara två porcini-svampar. Om boletussvamp var riktiga svampar skulle jag, en gammal man, böja mig för en svart svamp! Men vad kan du göra Om det behövs, kommer du att böja dig för russula? Det var väldigt parkigt och från mina bågar fattade allt inom mig eld och jag höll på att dricka. Det finns bäckar i våra skogar, från bäckarna går tassarna bort, från tassarna finns urinfläckar eller till och med bara svettiga ställen. Jag var så törstig att jag förmodligen till och med skulle ha provat några blöta jordgubbar. Men bäcken var väldigt långt borta, och regnmolnet var ännu längre bort: benen skulle inte nå bäcken, händerna skulle inte räcka till för att nå molnet. Och någonstans bakom ett snår av granar hör jag en grå fågel som gnisslar: "Drick, drick!" Det händer att innan regnet ber en liten grå fågel - en regnrock - om en drink: - Drick, drick! "Din dåre", sa jag, "så molnet kommer att lyssna på dig." Jag tittade på himlen och var jag kunde förvänta mig regn: en klar himmel ovanför oss och ånga från marken, som i ett badhus. Vad ska man göra här, vad ska man göra? Och fågeln gnisslar också på sitt eget sätt: "Drick, drick!" Jag skrattade för mig själv att det är vad jag är en gammal man, jag har levt så mycket, sett så mycket av allt i världen, lärt mig så mycket, och här är det bara en fågel, och vi har samma önskan. "Låt mig", sa jag till mig själv, "låt mig titta på min kamrat." Jag gick försiktigt framåt, tyst i den täta granskogen, lyfte en gren: ja, hej! Genom det här skogsfönstret såg jag en glänta i skogen, mitt i den fanns två björkar, under björkarna fanns en stubbe och bredvid stubben i ett grönt lingon fanns en röd russula, så enorm, de gillar. som jag aldrig sett i hela mitt liv. Den var så gammal att dess kanter, som bara händer med russula, var ihoprullade. Och på grund av detta var hela russula exakt som en stor djup tallrik, dessutom fylld med vatten. Min själ blev gladare. Plötsligt ser jag: en grå fågel flyger från en björk, sitter på kanten av en russula och med näsan - en bal! - i vatten. Och vrid upp huvudet så att droppen går ner i halsen. - Drick, drick! - en annan fågel gnisslar till henne från björken. Det låg ett löv på vattnet i en tallrik - liten, torr, gul. Fågeln kommer att picka, vattnet ska darra och lövet blir vilda. Och jag ser allt från fönstret och är glad och har ingen brådska: hur mycket behöver fågeln, låt honom dricka, vi har nog! En blev full och flög till björken. Den andra kom ner och satte sig också på kanten av russulan. Och den som blev full är ovanpå henne. - Drick, drick! Jag lämnade granskogen så tyst att fåglarna inte var särskilt rädda för mig utan bara flög från en björk till en annan. Men de började gnissla inte lugnt, som förut, utan av oro, och jag förstod dem så mycket att jag var den enda som frågade. -Kommer du att dricka? En annan svarade: "Han vill inte dricka!" Jag förstod att de pratade om mig och om en tallrik med skogsvatten, en önskade - "han kommer att dricka", den andra argumenterade - "han kommer inte att dricka". - Jag ska dricka, jag ska dricka! – Jag sa till dem högt. De gnisslade sin "drink, drink" ännu oftare. Men det var inte så lätt för mig att dricka den här tallriken med skogsvatten. Naturligtvis skulle man kunna göra det väldigt enkelt, som alla gör som inte förstår skogslivet och kommer till skogen bara för att ta något för sig själva. Med sin svampkniv skulle han försiktigt trimma russulan, plocka upp den, dricka vattnet och omedelbart krossa den onödiga mössan från en gammal svamp på ett träd. Vilket vågat! Och enligt mig är detta helt enkelt dumt. Tänk själv hur jag skulle kunna göra detta, om två fåglar drack sig fulla av en gammal svamp framför mina ögon, och du vet aldrig vem som har druckit utan mig, och nu ska jag själv, döende av törst, bli full, och efter mig regn igen, och igen kommer alla att börja dricka. Och då kommer fröna - sporer - att mogna i svampen, vinden kommer att plocka upp dem och sprida dem i skogen för framtiden. Det finns tydligen inget att göra. Jag grymtade, grymtade, sjönk ner på mina gamla knän och la mig på mage. Av nödvändighet, säger jag, bugade jag mig för russula. Och så fåglarna! Fåglarna spelar sitt spel. – Kommer han att dricka eller inte? "Nej, kamrater", sa jag till dem, "tvista inte längre, nu har jag kommit dit och jag ska dricka." Så det visade sig väl att när jag la mig på mage mötte mina uttorkade läppar svampens kalla läppar. Men bara för att ta en klunk ser jag framför mig, i en gyllene båt gjord av björklöv, på sitt tunna spindelnät, en spindel stiger ner i ett smidigt tefat. Antingen ville han simma, eller så behövde han bli full. - Hur många av er är här, villiga! - Jag berättade för honom. - Ja, du. Och i ett andetag drack han hela skogsbägaren till botten.
http://www.prishvin.org.ru/ll-al-elbook-1464/

Om våra mindre bröder

Svar på sidan 9

Mikhail Prishvin
gammal svamp

Det var en varm höstdag. Jag gick genom skogen och plockade svamp.
Jag gick och gick och ville verkligen dricka. Och bäcken var långt borta. Plötsligt hör jag en fågel som gnisslar bakom granen:
- Drick, drick!
"Din idiot", sa jag. – Så molnet kommer att lyssna på dig.
Jag tittade på himlen och det var klart. Nej, det kommer inte att regna. Vad ska man göra här? Vad ska jag göra? Och fågeln frågar hela tiden: att dricka, att dricka!
Jag skrattade för mig själv att det är vad jag är en gammal man, jag har levt så mycket, sett så mycket av allt i världen, lärt mig så mycket, och här är det bara en fågel, och vi har samma önskan.
"Låt mig", sa jag till mig själv, "låt mig titta på min kamrat."
Jag lyfte försiktigt upp en grangren och genom detta skogsfönster såg jag en glänta. Och i gläntan finns en björk, under björken finns en stubbe, och bredvid stubben finns en röd russula. Och en så stor som jag aldrig sett i hela mitt liv. Och så gammal att kanterna till och med rullade ihop sig. Precis som en stor djup tallrik. Jag tror att jag blir full.
Plötsligt ser jag: en grå fågel flyger från en björk, sitter på kanten av en russula och med näsan - en bal ner i vattnet. Och huvudet upp så att vattnet går ner i halsen.
"Drick, drick", gnisslar en annan fågel till henne från björken.
Och jag ser allt från fönstret, och jag är glad, och jag har inte bråttom: låt honom dricka - det räcker för mig.
En blev full och flög till björken. Den andre satte sig också på kanten av russulan och började dricka.
Jag kom ut ur granskogen. Jag kom ut så tyst att fåglarna inte var särskilt rädda för mig. De bara flög från en björk till en annan och tjöt högre. Det var så jag förstod dem. En frågade:
-Kommer du att dricka?
En annan svarade:
- Han dricker inte!
- Jag ska dricka, jag ska dricka! – Jag sa till dem högt.
Men det var inte så lätt för mig, en gammal man, att dricka ur denna skogstallrik. Jag tyckte synd om att jag skar svampen - en så bra tallrik för fåglarna. Inget att göra. Jag knäböjde. Sedan lade han sig på mage. Och så fort jag drog läpparna mot vattnet såg jag plötsligt en spindel sjunka ner längs nätet i tallriken.
"Hur många av er vill dricka här," sa jag till honom. – Nä, nu ska jag dricka, det är min tur.
Och han drack hela skogstallriken till botten.

1. Läs beskrivningen av Russula. Vad jämför författaren med? Hitta svaret i texten. Skriv ner det.

Röd russula, precis som en stor djup tallrik.

2. Kom ihåg M. M. Prishvins verk. Fyll i tabellen.